Ça a commencé comme ça.
La balle visant les organes vitaux avait fini par poudrer mon œil.
Maugréante, j'invoquai.
Garde-moi de devenir ce matassin cyclope ambulant !
Ballot, je m'assermentai d'en finir.
Regarde-moi mordre la poussière !
Libérée, j'ouvris la portière passager.
Vlan ! Putain de foutue peau de banane.
Tout ce sang agglutiné. Bleu.
Tout ce sang, Anna Graham.
Plongée dans le noir, je m'endormai dans la paralysie.
Elle m'enjoignît, doucereuse, d'un « qu'on en parle plus. »